Die Brücke

Eine grüne Linie gerinnt

hinter Lidern, die Stirn

kühlt an erkaltetem Glas

Ein Vakuum drückt ins Holz

Ein Schatten auf der Brücke

Eine Narbe in der Beuge

Nicht weiter wichtig

Zwei küssten sich

auf meinem Haar

Was davon ist übrig?

Der Wolf ruft mich
in den Wald, wilde Tiere!
sagt man, sind ausgestorben

An Hunde glaube ich nicht ...

Ich liege auf der Brücke
den Blick in die Sterne und wünschte

ich wünschte nicht