It takes effort

I could write a poem now about how it is to be with someone or without; it doesn‘t really matter.

We do not speak. We start speaking again, though I know that I should really know better.

Let me tell you about the tree and my walks in the forest at night.  I wasn‘t sure whether it was really him inside that body. We also didn't really speak about this, did we?

I‘m not able to stick to any of my plans. How on earth should I stick to a person. 

 

Still, my heart somehow sticks. Let us embrace the tree and think it is ridiculous. Let‘s keep walking.

All this makes my blood thick and heavy. It takes effort to keep moving. 

We have to dance tonight, keep the heart light, keep floating. I shut my door, go to bed and sleep. Shutting the door is the best form of bonding.

In the morning things will be bright. And old. And gone. And still there, at the same spot with the same presence crawling into my life. Isn't that cruel?

People turn into abstract creatures when you look at them too long. How to know myself without looking too long and coming to the conclusion that I don‘t exist while all that exists is I. ... Sigh. 

There is no key. All there is is the moment and to be. 

Ha, now you made me hug that tree
though I explicitly said I wanted to keep walking!

Migratory birds

We are speaking about crystals now.

Those that are speaking to god.

I believe in nothing and everything at the same time.

My chest a chiasm.

Its centre a tiny black spot.

You leave traces, breadcrums, I

follow secretly.

The metaphor of your existence

escapes me.

Memories are yellow.

I remember things that never existed.

Maybe this time I can stay

calm in between dreams.

It’s the last day of the year.

The atmosphere charged with prayers.

I want to scream, black lips

drink a river of champagne.

Sit with me and sing

the song that brings migratory birds
back home.

das haus nebenan schlägt leck

worüber denkt er denn? über

sterblichkeit oder un-

je nach gemütszustand vielleicht

die 8samkeit, innere mitte

obsession, verhaltenszwang

er kannte eine frau, die musste

zerschreddern und pressen

in aluminiumbehälter für längere haltbarkeit

versiegeln, alles, selbst kinder

spielen das lied vom ewigen 
sitzen in bunkern

auf bänken in reihen, hintereinander

nebeneinander, übereinander gestapelt,

ausrichtung gleich, auf zentrierten punkt

 im gefüge hat einer das sagen, am lautesten

brüllt der mit geringstem gefühl

für die anliegen momentaner konstellation

die anderen schweigen im superlativ

das haus nebenan steht in einem raum

leer und

immer an gleicher stelle, ist deprimiert

nutzt den luftzug für erzählungen

über stetig wanderndes nomadenvolk,

maulwurfshügel, kichererbsen
die sich über nacht verschwammen
irgendwo in tel-aviv

der zug trägt ferne gerüche

ächzende monologe

gluckern, heizkesselgesang, man könnte

eintritt verlangen und daraus

eine veranstaltungsreihe machen

aber davon will er nichts hören.

er hat wichtigeres zu denken.

als kinder rollten wir durchs zimmer der erwachsenen

und lachten dabei laut und aus vollem herzen

in die sprungfedern des ecksofas, wenn keiner schaute

analysierten wir die muster der teppichböden

und versuchten uns an der erzeugung

halbkreisförmiger regenbögen, lichtstrahlen

gehörten abgelenkt hinter schleiern zum

standardrepertoire einer jeden guten vorstellungskraft;

manchmal war es ernst mit dem spiel

der vorhang fiel und mit ihm das haar, das knie

blutend auf waschbeton, die schuhe zerschnitten

sei still. davon will er nichts hören.

welch großes wort. wie konnte

etwas so großes sich heimlich

ins wortgefecht schleichen. jetzt

bin ich ganz still, frage nicht

schaue nicht, bin ausgelaufen, leer

das haus nebenan schlägt leck,

alle kindheitserinnerungen

weggeschwemmt.

psst. er hat wichtigeres zu denken.
die organe lassen nach.
bald hört er nichts mehr.

In your cup

He says all the right things

it is not a hidden form of manipulation

still I fall

I fall and get up and dissolve

in your cup

People pass by

streets behind hills are very busy

at night

I hear footsteps

someone is very close now

if he sees me there will be questions

I hide

in all the things I said

I keep telling myself:

It was not a hidden form of manipulation

he said all the right things

still I fell 

and got up and dissolved

in your cup

Ama laf etmeye değmez.

Die Dame hinter der Scheibe

Irgendwo im hintersten Teil des Hinterkopfs, dort

unter der Fläche, dessen Moos ich schon oft entwurzelte

aus Abneigung als auch Genuss, dreht sich

schwerer Mühlstein, dem Gedenken

einer Trauerfeier ebenbürtig, reibend. 

 

Erinnerungsschwund, die Späne

sammle ich, bewahre sie in goldener Schale,

auf dem Altar der Niederkunft, Rituale,

Schmelztiegel, Chorgesang, die Engel sind schwerfällig,

nicht Sopran, Bass durchdringt die Hallen, ein Wurmwesen

hat sich in mein Ohr gedrängt. 

 

,bin schon seit langem infiltriert,

versklavt, ergeben,  

 

wollte dich

um mich, selbst dann noch.

 

Komplett abhanden. 

 

Manchmal drehte ich mich nach hinten, aus Angst

du würdest vom Steig verschluckt. 

 

Die Dame hinter der Scheibe trug Uniform und riet ab. 

Ich probierte etwas Neues, druckte Mantis auf mein Kleid,

drangsalierte Wichtigkeiten, drängelte vor, tat Dinge ab, 

und ihre Rolle, die Wiese jetzt ein Parkplatz,

der Bach eine Rinne, Abfluss verdreckter Details,

alles gehört ins Meer geschwemmt, der Ozean schluckt,

der große, tiefe, unergründlich treibt er irgendwann

alles auf und an, wir können uns nicht entziehen, alles rinnt.

Oder fließt. 

 

Durch Netze, Filter, wir haben so viel eingebaut,

umsonst versprochen, Untergang,

Phoenix, Neuanfang. Ha, ein Witz. Ich wünschte.

o wishful

on some days my heart

cannot differentiate bloodlines
longing o wishful

destructive boiling inside my
very creature

that beats up
empty spaces