The end of reparations

The end of reparations
Is near

Clinging onto an other

Period of fixing surfaces

Permafrost might lead us

Out of endless summers

Nights with stars

So crystal clear
Sky paintings

We stand on top

Of Sinai

Counting memories

Blood stained battlefields

Calling out a future

Timeless nameless prophecies

Clinging onto each other

Awaiting

The end

Is always 

Near

Tears have grown a forest

The falcon flies

High up, behind the horizon

Never too near

I call out

Every night
Tears have grown a forest

I call out, he answers

Lost in anticipation

I am lost, my calls are

Golden threads

A lover’s net entangled in my hair

I try to catch his feet, his wings

He sleeps there, he

Breathes, he lives

There, he dies

O, falcon

Fly home

I grew for you a forest

Into darkness I built

A nest of curls, I know

One night he will sleep there

Every night

I watch his shadow’s flight

The moon watches no longer

Drunk with sadness

He hears me

Stays out of sight

So much power

He has over me

I will sleep no longer

I will speak no longer

Will mourn in silence

Till my wait is over

Im Blick der Fälkin

Ich habe mir einen Vorratsraum gebaut. Ich sitze hinter Gardinen, die mich von der Außenwelt abschirmen. Die Sonne erhitzt den Raum. Das Atmen fällt schwer. Der Vorratsraum beinhaltet einen Rucksack gefüllt mit Wasser, Milch, Trockenbrot, Aufstrich und Schokolade. Die Schokolade schmilzt langsam in ihrem Einwickelpapier. Ich esse sie nicht. Ich lasse sie schmelzen. Ich bereite mich auf einen anstrengenden Flug vor. Ich weiß nicht, wie lange er dauern wird.

Der Vorratsraum befindet sich zwischen zwei großen Regalen, sieben Etagen hoch, dahinter mehr Regale, das komplette Feld um meinen Vorratsraum besteht aus einem riesigen Raum gefüllt mit Regalen, ein Schlachtfeld aus Regalen, dazwischen Krieger mit aufgeschlagenen Büchern, manche schlafen. Die Regale tragen das schwere Buchstabenpapier. Die Einschläge der Bücher sind schwer und dunkel und leicht und bunt. Ich baue mir ein Dach aus aufgeklappten Büchern.

In meinem Vorratsraum steht ein Tisch. Der Tisch ist lang und geht über meinen Raum hinaus, verbindet mich mit der Aussenwelt, mit dem Schlachtfeld der Regale, auf dem die Krieger schlafen, mit dem, was ich hinter dem Schlachtfeld vermute. Die Krieger sind nicht tot, blutleer, sie schlafen nur. Ich kann ihre Träume hören. Ein Kanal bahnt sich einen langen Weg zum Fluss, schlängelt sich zum Meer. Mein Vorratsraum ist eine Schleuse. Manchmal drehe ich das Rad, das Schleusentor hebt sich nach oben, das Wasser strömt dann schneller, schäumt auf. Manchmal, wenn ich mich vor dem schäumenden Wasser fürchte, schliesse ich das Tor. Das Wasser senkt sich, bis die Fische unter der Oberfläche kaum noch Platz haben, kaum noch atmen. Sie legen sich auf die Seite und schauen aus einem Auge zu mir empor. Aale schlängeln sich. Alles verlangsamt sich. Ich atme durch ihre Kiemen. Glitschige Fischbäuche glitzern in der Sonne, heben und senken sich. Ich atme unter Wasser, halte ganz still, bewege mich nicht.

Der Tisch meines Vorratsraums ist rot. Auf dem steht ein goldener Laptop. Manchmal ruckelt der Laptop, denn er ist schon alt, jeden Moment droht Absturzgefahr. Ein alter Bergsteiger, der es noch einmal wissen will an der viel zu steilen Wand. Ich schaue ihm von unten zu. Es gibt kein Netz, kein dickes Seil. Alles hängt an einem goldenen Faden. Mit diesem goldenen Faden kann ich mich vernetzen. Goldene Linien spinnen sich. Spinnen sich aus von den Bergen zum Meer. Fischernetze durchstreifen glitzernd das Wasser. Ihre Struktur ist kleinmaschig. Sie schleifen alles mögliche mit. Zum Beispiel die neuesten Weltnachrichten oder Buchstaben der Weltliteratur. Das Schlachtfeld um meinen Vorratsraum ist klein und kann nicht alles tragen. Vielleicht sind die Krieger doch gestorben, erdolcht von den Weltnachrichten, ertrunken an der zu schweren Literatur. Ich kann mich vernetzen, z.B. mit denen, die so sind wie ich. Die Anzahl der Knotenpunkte nimmt ab und zu, manche tauschen sich aus, manche verlieren sich, manche verliere ich, manche verlieren mich. Die Anzahl der Maschen nimmt zu und ab. Manche vergessen mich. Es gibt immer große Erwartungen. Ich komme nie hinterher.

Ich ziehe ein Buch aus dem Regal. Es handelt von lesenden und schreibenden Frauen. Sappho spricht zu mir. Es zeigt Gemälde, ganze Gemälde in diesem kleinen Buch, ganze Welten von lesenden Frauen, alte Gemälde von jungen Frauen, die schreiben. Alte Gemälde, die mir zeigen wie malende Männer lesende Frauen betrachten, als wären sie ein Wunder. Draußen, hinter dem Fenster, wird ein Mädchen angefeuert. Draußen gibt es Sportplätze und Sonnenwiesen. Ich schließe sacht die Tür zu meinem Vorratsraum. Sacht, damit die Krieger nicht erwachen. Es wird stickiger. Die Milch wird sauer. Die Fische winden sich. Doch das ist jetzt egal, mein Herz verliert sich in Zeilen, ich teile diese Zeilen, zerteile sie, und dann verliere ich mich in zeitloser Zeit, das Haar verknotet, im Nacken ist mein Haar ein Nest aus Locken, ein Nest ohne Fälkin, hoch oben in der Felswand, die Fälkin ist ausgeflogen, das Herz pocht schnell, der Atem ist flach, die Flügel schlagen, ihr Auge ist scharf, gerichtet auf den Horizont, gerichtet auf den Falken, immer leicht hinter dem Sichtbaren, immer gerade noch nicht erkennbar, immer ein wenig außerhalb des Bereichs.

Ich träume die Sicht der Fälkin. Ich wünschte, der Falke, das Falkentier wäre nicht so weit von hier. Ich würde ihm meinen Vorratsraum zeigen, würde alles mit ihm teilen, alles würde ich ihm überlassen. Er würde ihn in einen Palast umbauen. Ein ganz kleiner, sehr einfacher Palast zwischen Bergen und Meer. Ich sende ihm eine Nachricht und der Falke antwortet mir. Er antwortet mir jetzt oft. Meist gleich oder kurz darauf, am nächsten Tag, vielleicht in der nächsten Woche. Er antwortet mir oft aus der Erinnerung.

Das hat sich geändert. Ich verharre nicht mehr in Schweigen und Stille, ich verharre jetzt in Erwartung, ich schöpfe Hoffnung, vielleicht eines Tages, vielleicht werde ich eines Tages teilen. Meinen Atem. Meine Erinnerung. Meine Erschöpfung. Meine Erwartung ist nicht freudig. Meine Erwartung ist. Nichts weiter. Erwartung. Ich verharre. Ich blicke zum Horizont, darüber hinaus, erspähe irgendwo den Falken. Er atmet in mir. Die Krieger schlafen noch.

Draußen ist alles klebrig. Gedanken spinnen mich ein. Ein klebriger Kokoon. Salziger Honig klebt an meinen Gliedern, verklebt mein Haar, verklebt auch die Flügel. Nichts ändert sich. Alles ändert sich unmerklich. Ich sitze in meinem Vorratsraum, alles ist klebrig, ich existiere nicht mehr, nur noch der Falke in mir. Der Falke fliegt und treibt mein Herz an, treibt mich hoch hinaus. Von dort oben schaue ich auf meinen Vorratsraum. Er sieht ganz klein aus. Von dort oben sehe ich auch das Nest in der Steilwand. Das lockige Nest, noch immer leer. Es ist Ausgangsbasis und Endzustand. Von dort schwingt sich alles auf, dort landet alles. Die Fälkin ist ausgeflogen. Ich höre ihren Schrei. Weit draußen hinter der Steilwand über dem Meer. Die Maschen des Netzes verkleinern sich. Goldene Fäden. Goldene Locken. Die Sonne senkt sich hinter den Horizont. Dort fliegt der Falke, dort schläft er, dort weiß ich ihn aufgehoben. Dort atmet er.

A mystery

She points at a tree sapling

Glowing and fresh, standing out

Against a suffering sky

Thunderstorms drenching

Her thirst, o bewildered heart

Beyond comprehension

Why must you fall and fall, o lover

Wild hair in stormy nights

Wild eyes and wild songs

She does not know how to catch you

She does not know how to keep you

From choices

She does not understand

A heart must fall
In Love, a mystery

Only the heart understands

There lies something

Red

Poured into a painting

Rainfall

Into sceneries

I forget

For you

Whom to blame

Whom to blame for

Whitewashed memories

The world tumbles

Around a palace of

Silenced memories

Where I found

At the centre

The core

Dreams

In broken prayer beads

There lies something

Unforeseen

Every step

An end and a beginning

We drank

A cup of water

Talked into the night

I was not allowed

Inside

Someone

Told us to leave

I was so serious

About everything

Pouring red

Into a painting

Recalling memories

Trying to understand

Growing harsher

Growing

Into a friend

Take me back

Time falling

Winter leaves

I dream of polar bears

Reindeer eyes, two

Stars

Dancing in the sky

You and me

Never letting go

Love isn’t easy

Love isn’t play

Serious undertaking

Spheres of evergreen

Longing for blue

Longing

Take me back

In time

Take me back

Take me back

It’s so hard

To be

Without

Entirely

Still

Missing you

After 

Months and months

Of voids and silences

Feeling 

The same

Longing
The same
Love

And I know

I cannot be blamed

Like a river

Cannot be blamed

For currents and streams

For pushing water

Off cliffs

For pouring
Its heart
Into the Ocean

Entirely 

Jenseits

Von Lehmhüttenkühle

in guten deutschen Küchentraum

Kuhfladenkuchen an Hauswand

Ein Geschoss durchdringt

Gedankengänge

Klare Vorstellungen sind

Wünschelrutengänge

Ein Wagnis, die Überwindung

der Diskrepanz

Ist mein Körper

gebunden an das Jetzt

der Erinnerung

Ich lebe

einen Zustand

gegenüber der Litfasssäule

Der Tag wird kommen

jenseits

kürzesten Mitternachtstraums

Fliegengewichte

Auf offener Flur

schaue ich seine Augen

auf bewegter Fläche.

Ich habe den Zustand

bereits vergessen

im losen Raum.

Wer sagt denn die Worte,

wenn Stimme tönt

aus Mund.

Schmerzende und Sterbende;

alles Flüchtiges,

Zusammenspiel.

Sagst Du, was ich höre,

oder ist‘s Inneres,

Satzgefüge,

nach außen gekehrter Monolog.

Was wiegen meine Worte,

Fliegengewichte

gegen Deine schwarze Milch.

Und morgens nur

Verschwommenes

gegen Deine Lider.

Wieder

Wieder neue Wände.

Still hüllen sie 
sich um meine Traumzustände.

Ein Wasserfall plappert

zwischen meinen Lippen ein Sturzbach
nach langem Regen.

Ich drehe mich um meine Netzhaut, 
vibrierende Muster brennen 

3D-Effekte - Erinnerungsfetzen.

Fern die Tumulte der Brückenhöhlen,

fern auch die Marktschreier,

die mir ihr Obst ins Ohr schleuderten.

Am Gleis stehen zwei 
Jungs mit selbstgebasteltem Drachen,

der sich auf mein Zugabteil stürzt.

Der Lärm des Abteils spiegelt sich

in der Scheibe, es wird geschrien, verkauft,

Tee gegen Papier, getrunken.

Ich arbeite mich durch die Nacht

im Augenwinkel des Dachbodenraums.
Eingebläut ist nur das Mattscheibenlicht.

Ich arbeite mich dem Ende entgegen
in der Hoffnung
auf fruchtgeschwängerte Obstbaumhänge.

Am Saum ein Sack mit zwei Talern -

einer für Kaffee, der andere für Brot.

Der Zufall stößt mich auf

bekannte Gesichter.

Ich grüße verlegen, bin schon

vergessen und wieder 
erinnerungstot.

Into the dark space

I tried to cling to

Traces of ink

Secretly read

Into the dark space

Behind the bed-head

Grand and tiny words

Loosely coupled

Sometimes they fight

Their war means nothing

Over the bearing

Of your silent night

I feel crazy now

Like a warrior

Raising in the morning

From her battlefield

To see it was merely

Her own war of night

What would the warrior do?

She would shake her head

And apologize to all those

She had beheaded

In her rapture

On the battlefield

Of a silent night

Would she?

I wanted it to sit there

I left the letter in the box

It’s been almost a year

Knowing very well its lines

I could not touch 

The seemingly innocent

Pure and white leaf

I wanted it to sit there

To sleep 

In spring and summer, still thirsty

For my fingers, in autumn

A little crumpled, in winter

A little pale now, the ink

Had no more colour

Its end is near

I am still hoping for

The course of events

For it to wither

To become manure

To make room

To unwind,

Dissipate, dissolve

Disappear

But I’m afraid that

Even if I burnt it

Like fields in burning season

Its imprint

Would remain forever

Would never

Disappear

Unwillingly so

White cat sleeps quietly

No overbearing temper

Just curled up

A hidden signature

Unwillingly so

You never asked

Whether I liked it

Like you never asked

Whether I liked

To pluck the flowers

Dying on the table

As offer of amends

Weaving a carpet

I remember 

This one tiny moment

When you shook my hand and

I tumbled

Back into the yard

Back into my room

And every prayer room

From that day I would follow

The weirdest invitations

To be
With you

In one and the same room

I would stand next to you

Make myself look silly

Speak in riddles

About lakes

Or about the moon

You must have heard me

But there were too many layers

Of unforgotten summers

Between your days
And my weaving loom

Now you are somewhere

No more invitations

Just a glimpse

And I sit quietly

Weaving a carpet

Of tiny moments

In my hollow room

Watch myself tumbling

Out of this world

Beyond

Every lake
And every planet's moon

I live there

I found this artist and his name is Pettibon

Like an atom in the wallpaper

He and his paintings were hidden in the shelves

Of the library just around the corner

For years I’d never go there but now I live

Between the shelves and books, Pettibon

Sounds like somet’n ‘little extra’

Something tiny, a dessert that shouldn’t be

Bt if u wouldn’t u'd regret, always

Nd I opened the layer of foil 1 to find a

Gigantic heart, pulsating in black chests

The chests of crows maybe or of priests in their uniforms

Gigantic waves of a brilliant blue

Feeding the heart and all those scallops

A thousand eyes watching the ozean’s waves, and I

Opened layer 2, saw moving letters, colour explosions,

Traces of unearthed mouths and unborn dreams

Unassociated fingers, a world assembled in

Unique combinations, recombinations,

A gigantic remake of a million giant hearts

In a tiny eternal slot, somewhere between

Wallpaper and wall of an artist’s imaginary

Shelter within a library book, on the art shelf

Traces, I live there, just around the corner

first sketch

Thinking about making a children's book on death.
Made a first sketch today while studying in the library. 

Note to myself

First rule: Love.

Second rule: Listen to yourself and into yourself.

Third rule: Listen to others and nature to learn more about others, nature and about yourself.
Fourth rule: Don't judge. 

Fifth rule: Be patient, have faith, cry sometimes and don't forget to laugh.
Sixth rule: Learn to become someone in whom one can have faith.

Seventh rule: Be kind and forgiving, to others and to yourself.

Eighth rule: There is no such thing as a rule, a right or wrong direction, the one path. It’s your own journey and there are as many ways as there are combinations of people on this planet.

Ninth rule: Be curious and scrutinise everything.

Tenth rule: Be courageous and learn to let go - by letting go.

Eleventh rule: Accept that you are swimming in the middle of an ocean from where one can see the horizon and never reach it. But one can reach an island or a beach or a cliff from time to time.

Twelfth rule: Write, dance, paint, read, scream, go crazy and also discipline yourself and be serious about all of it.
Thirteenth rule:  Learn to walk on water.

Into something

While I sit here, quite alright

Someone else suffers in despair

Not getting out of bed

Not combing her hair

Everything is over

Everything but the almost sober

Calculation of the best possible

Point of time for death

And its execution, maybe with a knife

Or a bunch of drugs

Jumping off something

In front of something

Into something

Burning something

Tossing over a chair

There is no way to tell her

That she’ll be alright

I can only pray and hope

For her to win the fight